El hombre del puñal

El caso despertó una gran expectación. Fue un juicio rápido lleno de flashes y conexiones en directo. Todos querían la mejor instantánea del hombre del puñal. Rehusó cualquier tipo de defensa . Se declaró culpable de haberla amado mal y tanto . Aseguro que el móvil del crimen fue la compasión porque no soportaba más su sufrimiento y cuando le preguntaron por el arma, el acusado dirigió la mirada hacia su pecho y después, con los ojos llenos de lágrimas, miró a cámara. Fue un minuto largo de silencio que espontáneamente todos respetaron y siguieron...moriré si me la arranco.

109 palabras

Portomarín

Ascienden despacio los cadáveres hinchados de las casas, el malecón y el  puente en avanzado estado de descomposición, sus miembros amputados y sus vísceras al aire. Una duplicidad espeluznante. Una clonación indeseada. . Para Portomarín son días de una convivencia paranormal con su fantasma.

Para ellos es mucho más difícil volver a empezar si asisten periódicamente a la exhumación de los recuerdos.

 60 palabras

GEMELOS

Anoche parí dos hijos inesperadamente: uno muy grande y otro muy pequeño. Cada uno mamaba de una teta distinta pero al pequeño, al de la teta izquierda, le costaba más y no crecía. Lo perdía constantemente y cuando lo encontraba e intentaba que mamase,
mi pezón el que no conseguía erectar lo suficiente ni encajar en su pequeña boca.
Sin salir de mi asombro ante esta tardía maternidad en solitario, seguía batallando para sacar adelante a mi cada vez más diminuto hijo y  no perderlo definitivamente, ni muerto ni vivo. Me inquieta soñar hoy el final de este cuento.

la semilla de un relato

Línea roja. Último vagón pescado al vuelo. El alivio de un asiento vacío. La voz de una niña.
- Te ha quitado el sitio Pau .
Pau debe ser el niño algo mayor que está de pie con la nariz aplastada en la ventana. Ni me disculpo, estoy vencida. Me acomodo en el asiento dispuesta a desconectar nuevamente de todo.
Túnel. La voz del niño.
- Papá, ¿quien vive en esas puertas?
La misteriosa pregunta del niño me reinicia, me sorprende y se me queda en el aire esperando una respuesta. Ya no soy niña, hace tiempo que dejé de ver puertas en los túneles del metro y jamás me pregunté quien vivia en ellas. Permanezco atenta.
- No vive na...
- ¡Los fantasmas y los monstruos! -  interrumpe bruscamente la presunta niña con hambre de misterio. Quien sino.
- Vaya ... que tú los has visto. - comprendiendo las siniestras intenciones de su hija.
- Sí. - rotunda.
- Están enterrados ahí....- susurra el niño.
 No ha podido olvidar las palabras de su hermana y  ausente sigue buscando , como yo, monstruos y fantasmas en el túnel.

197 palabras

Bajo el Miño

Foto : http://www.flickr.com/photos/cesar_dt/2790902832/

Días antes de la triste anegación, el pueblo hace sus maletas y recogiendo todos sus enseres materiales, abandona sus recuerdos, que quedaran impregnados para siempre en sus piedras y sus calles mojadas.

El traslado involuntario, unos metros mas allá, desubica bruscamente su memoria histórica, todos los escenarios y todas las perspectivas de las imágenes almacenadas en su retina.

Franco indulta la casa de dios -como si fuera mas importante que las suyas propias...- y unos cuantos edificios más civiles y religiosos en un difícil y costoso salvamento, numeradas piedra a piedra, y ensambladas una a una en su nuevo emplazamiento. Cree así el dictador salvar el espíritu del pueblo.

Todavía hoy, en las temporadas en que baja el nivel del pantano, emergen los cadáveres hinchados de las antiguas edificaciones, el malecón y el primitivo puente en avanzado estado de descomposición, con sus miembros amputados y sus vísceras al aire. La sensación de duplicidad es espeluznante. Una clonación indeseada. . La extrañeza repulsiva, inquietante y triste de exhumar el propio cuerpo en vida. Para Portomarín son días de una convivencia paranormal con su fantasma.

Hombres y mujeres de avanzada edad acuden al viejo puente y murmuran intentando reconocer a sus muertos flotando en el lecho del río mientras un escalofrío les recorre el cuerpo y algunas lágrimas contenidas brillan en sus ojos.

Los mas jóvenes intentan ubicar los relatos y las batallitas de sus mayores embargados por cierto aire de romanticismo añejo ,entre la tarde y la noche y entre un beso y otro beso.

Los foros de las webs del pueblo se llenan de este tipo de nostalgias que se convierten en visiones surrealistas cuando el pueblo decide salir y manifestarse para recordarles su pena a los que la imaginan, a los que la conocen y a los que la vivieron.

Volver a empezar cuesta mucho más si se asiste periódicamente a la exhumación de los recuerdos.

365 palabras y no obstante...

Otro "angel fieramente humano"

Todo pasa y todo queda , pero lo nuestro es pasar...me repite otro ángel a las 16:25. Momentos antes ya había percibido su presencia que siempre viene precedida por una calma tensa, un silencio extraño, un mirar a todas partes, una especie de toma de conciencia de existir,  acompañada de cierta desorientación. A continuación, el vacío, la ausencia, porque este ángel no  tampoco hoy se queda..

Mar adentro

Laura caminaba lentamente en su contra desde hacía tiempo. No tardó demasiado, sin embargo,

en adentrarse en el mar en que murió en defensa propia.

Daniel Sánchez Bonet

viernes 18 de diciembre de 2009

Crímenes olvidados

El homicidio del presidente conmocionó a todo el país, menos a los asesinos de segunda, que aprovechando el tirón de la noticia, salieron de sus cuevas en busca de sangre humana.

Peso: 31 palabras
Publicado por DANIEL SÁNCHEZ BONET . 06:04
http://www.microrrelatos/
Etiquetas: hiperbreve, microrrelato, minicuento

Isabel González dijo...

Al olor de la sangre

"El fantasma del presidente acechaba las cuevas de sus asesinos de segunda, cámara en mano, para captar la instantánea de su salida voraz en busca de la sangre que yacía junto a su cuerpo,  aún caliente ."

Peso del texto: 36 palabras

19 de diciembre de 2009 00:31
en http://www.blogger.com/ hoy voy a escribir

Estoy lejos

Ahi estan mis objetos esperando, para que los mueva, para que los limpie, para que los mire, para que los toque. Me llaman como los de Millás.Yo les escucho a kilómetros de distancia , resbalándome su llamada por las laderas de esta montaña que me he construido en defensa propia. Estoy lejos.

85 palabras

otoño urbano

Ya otoñea en las calles de mi barrio.

Qué inútil es el otoño en las ciudades.

Qué estéril.

Caen las hojas de los pocos árboles plantados para recordarnos de dónde venimos y dónde no vamos.

Caen para nada.

Perdieron su función de crear un manto fértil y son retiradas día a día por señores y señoras con ropajes fosforitos y vidas misteriosas en sus caras. Perderán su potencial vital en algún vertedero que recoge todo lo que desechamos: papeles vanos o importantes, envases de todo aquello que ingerimos y nos sentó bien o mal, … restos orgánicos que seguro que muchos en este u otro mundo se hubieran comido, y hasta algún cadáver.

Si hemos de recoger lo que sembramos …

La gente insiste en cambiar los colores de sus ropas por otros más oscuros y más tristes para estar en consonancia con una naturaleza que ...aquí ...no existe. El frío, que es lo único que conservamos del ciclo natural, no llega. Lo hemos cambiado y hace calor, pero insistimos en encerrar nuestros pies y nuestros brazos en tejidos más calientes y aburridos, en colores sobrios y apagados , eso sí, bien combinados porque diseño sustituye a natural y todo vale.
La luz, fuente de vida, también se rige aquí por fenómenos extraños con un reloj que inventamos para llevar a cabo la tarea imposible de atrapar el tiempo y que pasean las gentes en sus manos marcándoles sus vidas y sus pasos.
Ya ni siquiera es el sol el que impone los horarios. Muchos duermen al tiempo que yo escribo y muchos trabajan cuando sueño y cuando me despierto en medio de esas pesadillas insistentes que se empeñan en igualar lo que vivo y lo que sueño. No es más coherente lo uno que lo otro desde luego.

Otoñea en las calles de mi barrio a una hora que cambiamos a la carta sin que nadie recuerde por qué ni para qué ,convirtiéndonos provisionalmente en animales intrusos de la noche. No hay especie viva que resista estos cambios gratuitos y constantes , excepto la nuestra, que a golpe de estrés y depresiones intenta adaptarse como puede a un vida que juega en nuestra contra , a un nadar contra corriente que exhausta a muchos de los que no entienden .Mientras otros que, sin entender ,aceptan vivir diciendo que sí a todo que es el mejor impermeable emocional para este otoño urbano de mi barrio.

Otoñea en mi barrio como en todos y al final lo que queda es este afán por crear del ser humano que nos ha llevado a tanto bueno y tanto malo. El que me lleva a escribir ,a crear, a imaginar … el del arte , la cultura, ... el menos estéril de la vida que llevamos .

A las pruebas me remito, yo aquí en este balcón observando con ojos de escritor a mi vecino que vuelve con el pan y las noticias bajo el brazo y al que veo poco después aparecer en otro balcón de reducidas dimensiones ,como el mío ,donde pretende atrapar , como yo, cierto retazo de naturaleza en forma de pequeñas plantas y algún árbol al que no se le permite crecer más de lo necesario. Algunos canarios cuyos cantos de libertad y de encerrados oigo en mis amaneceres naturales cuando el sol está saliendo para todos. Tiene una higuera que me fascina porque ha crecido con la forma de su cuerpo de tanto ponerse debajo a mirar la calle y quizás también a mí cuando le observo. Disimuladamente nos miramos ambos, seguro que intentando adivinar en que consisten nuestras vidas, por qué salimos al balcón, por qué miramos, qué vemos... que y quién habrá en el interior de nuestras casas cuando nos retiramos.

Yo ya sé muchas cosas sobre él y nada al mismo tiempo. Debe andar por la sesentena,.Es muy bajito y con una barba blanca que me hacía sonreír este verano cuando lo veía bajo su higuera apoyado en la barandilla como un gnomo sabio y ancestral, que miraba a las gentes con aires de superioridad benévola ,como si tuviera en su poder las claves y el secreto de la vida.. En invierno creía ver a Papa Nöel decidiendo en su balcón quienes habían sido buenos y quienes no.

Tiene una hija en silla de ruedas a la que de forma autónoma veo subir a taxis adaptados y que tal vez le hayan hecho vivir una paternidad muy diferente y quizás sea ese el origen de la sabia paz que me transmite.

Mi vecino está ahora en el balcón. Allí fuma, allí se toma sus cervezas, allí piensa , allí cuida de sus plantas , de su olivo , de su higuera, su naranjo ...de su hija. Allí vive.

simbiosis

Me acomodo en  tus silencios...
de tal modo...
que hace rato ya, son mis silencios..

Tan atenta estoy a todas tus palabras...
que creí yo haberlas pronunciado hace un momento.

Tus gestos dibujan en el aire mi mirada ...de tal modo...
que  trazan el camino de mis manos en tu cuerpo.

Cuando llegan tus caricias , ya llegaron.
Y cuando llega el "te quiero" y el deseo
son sólo redundancias de amor a tus silencios ,
paralelismos de amor con tus palabras ,
expresión literal de una metáfora
que vivía en tus gestos hace tiempo.

Y es que quererte yo sin tu saberlo,
me otorgó la ventaja de los tiempos.

Tu respuesta, mi amor, es redundante,
ya me querías en mi querer secreto.

Y es que quererme tú , sin tú saberlo,
convirtió este amor en nuevo y viejo.

Habiéndonos querido siempre,
...nos es tan fácil querernos!

PD

(Y ahora no estás... y no me voy a entretener a expresar lo que se siente cuando en una simbiosis tan perfecta falta un elemento. Baste con decir que queda un corazón latiendo sin porqués ni paraqués.)

No me conformo

Miguel Hernández (1910-1942)


No me conformo, no: me desespero
como si fuera un huracán de lava
en el presidio de una almendra esclava
o en el penal colgante de un jilguero.

Besarte fue besar un avispero
que me clava al tormento y me desclava
y cava un hoyo fúnebre y lo cava
dentro del corazón donde me muero.

No me conformo, no: ya es tanto y tanto
idolatrar la imagen de tu beso
y perseguir el curso de tu aroma.

Un enterrado vivo por el llanto,
una revolución dentro de un hueso,

Pasa un ángel

Si amanece un día y se queda quieto,

percibes una sensación extraña,

aparece la vida ante tus ojos

y se detiene justo en tu momento.

Si en ese instante, en el que pasa un ángel,

no alcanzas con tus sentidos a sentir

el calor de su piel y de sus manos

ni el olor y el sabor de sus palabras,

rendido ante ti, desmoronado,

existiendo enloquecido en tus caricias,

zenit de placer entre tus brazos,...

Detente.
Escucha.
Siente.

Es el dolor de la consciencia.

Es ese ángel  fieramente humano
que silenciosamente anuncia
que ya es hora de mirar para otro lado.

En tu nube...

Déjame entrar mientras estés allí.
No me cierres las puertas de tu cielo.
Los pesos de la tierra me retienen ,
me atraen hacia su centro irremediablemente,
y sólo a veces consigo
la ligereza necesaria para elevarme a tu lado,
a ese otro gran centro donde tu me esperas,
centro etéreo que también existe.

(Etérea siento mi alma desde aquí, cuando sé
que tengo mi espacio reservado.)

Y si desciendes a donde yo estoy...
dejame abierto ese lugar de tu alma...
donde yo me siento, donde soy,
donde me reconozco y me comprendo,
donde me quieres y donde te quiero.

No podría vivir de ningún modo, si dejas de quererme.