Un humano practicante

Los diarios el día (18/6/10):

"José había pasado una noche tranquila. Tras desayunar con normalidad y haber mantenido una conversación con su esposa, comenzó a sentirse mal y al poco tiempo falleció, según explicó la familia". ""Murió acompañado de su familia, despidiéndose de una forma serena y plácida."

"En su última aparición pública, seis meses antes, Saramago se acercó a expresar su solidaridad a la activista saharaui Aminatu Haidar, en huelga de hambre en el aeropuerto de la isla." 

 

Yo:

 

En sus ojos, cargaba con las miserias de este mundo y el dolor de la conciencia. Lo primero se lo encuentra, por lo segundo  opta..  

En su gesto, el pesimismo, las soluciones imposibles que sabe que no conocerá.

En su boca, las palabras de los que no tienen voz, la verdad negada a los hombres, sus miserias, su conciencia.

En sus manos, sus palabras, un bloc de notas, una pluma.

En su corazón, los más desfavorecidos, sus muertos, su compañera, Pilar amada, bálsamo de heridas. A su lado hasta el último momento, dulce despedida.

En sus actos, la coherencia entre palabra y vida, el  traslado contínuo de esa antorcha de esperanza de un lado a otro, dónde haga falta.

En la bibliotecas, en las librerías, en nuestras bocas y en nuestros corazones, ... sus libros.

Su actitud y la idea de sí mismo:

Los males de nuestros tiempos, la mentira y la avaricia, están demasiado arraigados, troncos verdes y frescos difíciles de derrotar. Pero él nunca confundió impotencia con indiferencia, "soy una especie de mosca cojonera",  decía con una sonrisa al oírse a sí mismo pronunciando estas palabras en español,. Siempre tuvo claro que los poderes económicos eran los que movían el mundo y que todo su interés mediatico era conseguir miedo e indiferencia , dos factores que pueden paralizar a un ser humano para no actuar nunca contra tanta injusticia.   

NO ME OLVIDES

Eugenia, una mujer desnuda (sin banderas), atada de pies y manos (lazos de seda), amordazada (sin palabras), sola (muy sola). Un hombre apuesto de mirada tierna (solo), abre la puerta (muy solo), entra (a veces) y la seduce (siempre). La acaricia despacio, con amor, con dulzura, con deseo y cuando tiene entre sus manos su cuerpo y su voluntad rendidos al placer (ausentes), la desata lentamente : primero su boca, que sella con un beso (infinito), después sus manos que ya le acarician (urgentes), por último sus piernas que ella separa (ofreciendo). Ambos se entregan a la locura, al frenesí y ya en el octavo cielo  (ingrávidos), plantan una bandera (perfecta)de amor, de sexo, de vida. Rendidos (exahustos) se quedan dormidos, abrazados el uno al otro, allá , tan lejos.

Al cabo de unas horas la mujer despierta desnuda (sin banderas), atada de pies y manos (lazos de seda), amordazada (sin palabras), sola (más sola). Palabras  entre sueños, susurradas al oído.

 

  Le coeur a des raisons que la raison ne connaît pas"

 "Porque el amor cuando no muere, mata ; porque amores que matan, nunca mueren"

El hombre del puñal ( mi primer micro)

El caso despertó una gran expectación. Fue un juicio rápido, lleno de flashes y conexiones en directo. Todos querían la mejor instantánea del acusado. Pablo Marín Cuesta rehusó cualquier tipo de defensa . Se declaró culpable de haberla amado mal y tanto. Aseguró que el móvil del crímen fue la compasión porque no soportaba más su sufrimiento y cuando le preguntaron por el arma, el acusado dirigió la mirada hacia su pecho y después, con los ojos llenos de lágrimas, miró a cámara. Fue un minuto largo de silencio que espontáneamente todos respetaron y siguieron...moriré si me la arranco.

Diciembre de 2009
Ilustración de :

http://www.jjfez.com/espanol1/index.html

ENTRE LÍNEAS

Pedro, el oculista, había salido corriendo  ante los ojos atónitos y casi ciegos de Cecilia que sin embargo había sentido su miedo. Momentos antes medía su reducida visión con aquella especie de escafandra en la que alternaba cristales cada vez con más aumento: “ce,... e,... ce, ….i,... ele, ...i,... a” (sorprendida ) le aseguro doctor que es lo que veo. No estoy para juegos Cecilia, a ver ahora... (molesto, conoce su humor y su problema desde niña). A ver...“t e ... e ... a ... eme … o..”( avergonzada de lo que acababa de leer).

"Pense Bête!" .Publicada en la revista "EN SENTIDO FIGURADO"

-Sé que me dejo algo. (Pense bête!) Azúcar y champú... ya está. Cola, leche... también. ¿Qué era? (Era importante) Dio tres o cuatro vueltas más entre las estanterías del súper, confiando en que el proceso inverso funcionase: encontrar sin saber lo que se busca. Nada. La sensación de que algo imprescindible le faltaba la acompañó hasta llegar a su casa. Sin dejar la compra se dirigió a la cocina a mirar le "Pense bête" de la nevera. Ya era una cuestión de amor propio. ¿Cómo podía tener tan mala memoria? Sus ojos se apagaron, su cuerpo se distendió tanto que le cayeron las bolsas de las manos. “Desolée”. La maldita manía de escribir allí su nombre todas las mañanas, desde que la había dejado.

Isabel González

Barcelona (España), 2010

©Derechos reservados

Imagen:

©Pedro Herrero. Barcelona (España), 2010

http://ensentidofigurado.com/1%20inicio.html

Despedida (Mención de honor)

Mención de honor. Concedido por Minificciones .com y revista digital Sabor Artístico.

Como sabéis se trata de un concurso de minirelatos a partir de una imagen. Aquí lo tenéis.

DESPEDIDA  

"Tú sigue hablándome, cariño, que yo seguiré flotando en tus palabras placenteramente aún sabiendo que acabarán por engullirme mañana, cuando te hayas ido."

Pandemia

Pedro, el oculista, ha salido corriendo hacia la Moncloa. El llamamiento hecho por el gabinete de crisis de su país era alarmante. El fenómeno había comenzado a las 12:45 del día de ayer en Tías (Lanzarote) y se había extendido rápidamente a la península. La bautizada como “ceguera blanca", pandemia ya según la OMS, se extendía como la pólvora. "De élla sólo se sabe que se contagia por vía emocional. Se recomendaba a la población no sentir nada en los próximos días si no era absolutamente necesario." Pedro se detiene bruscamente, acaba de sentir un extraño miedo blanco.

En noches como aquélla

La entrevista que os adjunto me dejó embelesada con la persona - ya lo estaba con el escritor. Fue hecha en diciembre de 2009. De ella surgió la historia que os relato a continuación.

"Esa noche lo cambió todo. Lo escuchaba atenta sin perder una sola palabra, a veces era difícil con su acento luso. Poco a poco a medida que las preguntas se adentraban en el terreno de lo personal más que del literario, Saramago la iba seduciendo con las palabras que hacían referencia a su biografía, a sus creencias y a  su actitud ante la vida. Ella era una mujer inquieta que siempre había buscado caminos que no la hiciesen sentir como un corderito más en este mundo traspapelado, paradójico y tan injusto en el que vivía. Sin embargo, pronto cumpliría los cincuenta y había llegado a rendirse ante la evidencia y la impotencia de que nada iba a cambiar. Cerraría su pequeño círculo social, afectivo y económico y ...hasta el final. Al fin y al cabo no le faltaba nada, diríase que había cumplido con casi todo lo que la sociedad del bienestar esperaba de ella: había estudiado, se había labrado un futuro, un buen trabajo, una familia, ... , pero...

Esa noche Saramago pronunció las palabras que ella hubiese podido decirse a sí misma pero para lo que le había faltado valor. Saramago habla de su orígen humilde, su éxito literario y amoroso después de los sesenta, su convicción de que este mundo injusto y dañino con los hombres y con la naturaleza no tenía solución,  (La Edad de la Mentira  llamaba a la época en qué vivimos) le llevaban sin embargo al activismo social. A la pregunta del entrevistador de como siendo tan realista y tan pesimista se mantenía activo en pro de cambiar las cosas, Saramago respondió que el secreto consistía en vivir como si fuera posible hacerlo."

Esa noche, queridos lectores, retomé la escritura y abrí este blog.

(Querido amigo, descansa en paz , ya sabías que no te iba a acoger nadie en su seno, eras consciente de éllo como lo eras de tantas otras cosas y menos después de haberte metido tanto con Él (me permito una sonrisa), ya sabías que no había nadie para acoger a nadie cuando el corazón se para. Tú ya sabías que lo que había que hacer había que hacerlo antes y aquí. No sé si pudiste despedirte de tus árboles como tu abuelo, creo que no, pero te hubiera gustado hacerlo. Nos dejas tus libros y tus palabras, tu manera de entender la vida, el estímulo para seguir.) 

José Saramago, entrevistado en ’En noches como ésta’

Tu musa

Ya volvieron de nuevo las sombras de tu ausencia a desolarme el día. Mejor escribo.

"No tenía que afeitarse la cara"

Imagin-arte

D.N.I

No tenía que afeitarse la cara, ya no. Acabó de vestirse. El traje era la mejor opción para un día tan especial, éso sí, con sus Manolos rojos de tacón que le darían ese punto femenino y distinguido que tanto le gustaba. El espejo le devolvió la imagen de una mujer atractiva y orgullosa de su condición. Poco después Carlos Cuesta, hijo de Maite y de Carlos, de 45 años de edad, se dirigía al juzgado donde al fin podría cambiar su nombre.

HIGIENE PERSONAL

No tenía que afeitarse la cara, bastaba con que se la limase un poco. Desde que se petríficó había tenido que modificar todos sus hábitos.

ENCANTADO 

No tenía que afeitarse la cara, inexplicablemente esa mañana había amanecido sin barba. Le sorprendió porque su barba matutina solía ser cerrada y oscura. Pero lo peor estaba por llegar... su pene ...¡¡¿¿mi pene??!! En ese momento recordó las últimas palabras de Marta antes de dormirse "...y si te pusieras en mi lugar, lo entenderías" acompañadas de ese extraño movimiento de nariz que tan poco le gustaba.

SIN ELLA

No tenía que afeitarse la cara, si la suya, suave y sensible, no iba a recibir sus besos.Tampoco tendría que dejarse arrullar por sus palabras, ni acariciar por sus manos. Ya no tenía que odiarla cuando llegaba tarde por las noches y le mentía, ni buscar en sus bolsillos las pruebas de sus infidelidades, ni leerle los mensajes del móvil mientras dormía. Ya no tenía que comérsela a besos cuando despertaba laxa y dulce a mi lado todas las mañanas. Ya no tenía que esperarla. Ya no tenía que amarla con locura.

VENTAJAS

No tenía que afeitarse la cara, ni hacer la comida, ni comprar, ni limpiar la casa, ni ir trabajar, ni hacer números para llegar a final de mes, ni sentirse tan sólo como se sentía. Las ventajas de estar muerto.

 CONCURSO IMAGIN -ARTE

No tenía que afeitarse la cara, no tenía barba, y sin embargo llevaba tres días rasurando la piel suave de un rostro barbilampiño del que estaba orgullosa. Al cuarto día ya se adivinaba un vello resistente y espontáneo y al cabo de una semana había conseguido crearse la necesidad masculina de afeitarse todas las mañanas. Lista para Imagin-Arse todas las razones habidas y por haber por las que un hombre no tenía que afeitarse la cara. Era una escritora muy profesional.

NOTA DE PRENSA

Queridos seguidores,  creo que ha llegado el momento de descubriros mi gran secreto.
Todo empezó un buen día  en el que me dirigí al espejo  decidida a enfrentarme con mi reflejo definitivamente. Llevaba bastante tiempo esquivándolo, ignorando las llamaditas que me hacía cada día  cuando me acercaba a él en las horas del aseo. Yo le conocía bien y sabía que no era un reflejo como los demás, que no le bastaba con informarme objetivamente acerca de  mi aspecto físico, del paso del tiempo y de alguna que otra mueca enquistada ya en mis gestos. Este no, este tenía que ser profundo y desalmado, preguntarme de dónde vengo y adónde voy, qué quiero hacer con mi vida y que si voy a conformarme con ésto o con lo otro, etc, etc.
Ya me había hecho algo parecido en el pasado, llevándome sus reflexiones a algunas decisiones poco afortunadas, así que ya no era miedo lo que le tenía sino que le había perdido del todo el respeto. 

Era un 27 de noviembre y acababa de cumplir 49 años, uno de esos días grises y otoñales por fuera y por dentro. Me coloqué frente a él con chulería y a sus preguntas, respondí que quería dedicarme a escribir, pero que no estaba dispuesta a  cambiar mi vida demasiado. No soportaría la fama y la popularidad de mis éxitos, concurso por aquí, certamen por allá, ... Así que esta vez fui yo quién le hizo una propuesta :  Yo escribiría tranquilamente lo que me apeteciese, sin normas, ni frases de comienzo establecidas,  ni temas,   y él se dedicaría a los concursos, las firmas de libros, las presentaciones, los premios...etc.

Y así fue. Han pasado siete meses  y las dos escribimos por nuestra cuenta y riesgo. Ella vive en Madrid, yo en Barcelona, ambas hemos llegado a tener entidad propia sin interferencias. Tan sólo de vez en cuando se produce alguna que otra confusión, seguimos compartiendo el nombre. Mi casa es ahora una casa sin espejos.

Os cuento esta breve historia para que sepáis que no soy yo la Isabel González  que firmaba libros en el stand 107 de la Feria del libro de Madrid como escritora selecionada para la antología de Clara Obligado "Por favor sea breve 2". Era "Ella".

Aprovecho para saludaros a todos y un abrazo muy especial para aquellos que me siguen fielmente.

Isabel Mª González Verdugo

PD.: Ficciones aparte, mis felicitaciones a Isabel González González por sus éxitos.

(El malentendido surgió a la 00:15 del sábado pasado cuando Juan Casamayor etiquetó con mi foto a "la otra"  en Facebook y me citó a las 10.30 en Madrid, imaginaos, ... no me lo podía creer. Ja, ja, pero pensé... "en fin mi relato era bueno"...ja jaja.)

El relato que participó sin éxito:

"Por favor, sea breve, dijo la muchacha al tiempo bajaba la mirada y levantaba su falda. Minutos antes me había cobrado por adelantado y me había conducido a aquel callejón escondido del Raval. Levanté su barbilla, sequé sus lágrimas y me quedé."

Crisis espiritual

Parado, con los impagados saliéndole por las orejas, la hipoteca entre los dientes y el agua al cuello, lo dio todo por perdido. Una extraña y agradable sensación de libertad le invadió por un instante … hasta que apareció el hambre.

Ipso facto.

Acabaron nueve años de amor desesperado. Con su vida también.